Acabábamos de regresar del campamento de verano que tuvo lugar en las montañas de Liguria. Bronceados, llenos de la salud de veinte años fortalecidos por un mes de vida al aire libre, emocionados por el final de ese segundo año de la Academia que nos habría proyectado a la estrella del oficial y a otra vida, esperábamos menos fuerte, en las Escuelas de Aplicación de Armas de Turín.
A veces surgía un toque de tristeza. Muchos de los hermanos de Corso hubieran tomado caminos diferentes, se había establecido un vínculo profundo con los superiores y al saludarlos teníamos lágrimas en los ojos.
Incluso dejar ese antiguo y glorioso palacio, lleno de historia y tradiciones, no fue tan fácil como hubiéramos pensado. Cerraba un capítulo fundamental de nuestra vida, dos años que nos habían transformado de estudiantes despreocupados en soldados.
Hubo satisfacción, alegría, alegría. El Jefe de Curso se presentó ante el Comandante de la Academia para pedirle que esa noche, la última de Allievi, se jugara fuera de orden el Silencio, seguro de que esa pequeña desviación del reglamento sería concedida. No era de esperar pero era una tradición no escrita que aquellas tristes pero significativas notas deseen a los estudiantes buenas noches, antes de su salida definitiva del Instituto.
Era una tradición profundamente sentida que a todos nos importaba mucho. Era el sello de dos años muy intensos que habían cambiado profundamente nuestras vidas. Nadie esperaba que el líder corso regresara con el rostro triste y perplejo.
"No hablamos de eso" el comandante había dicho "El silencio fuera de la ordenanza es cosa de najoni, no de caballeros oficiales como ustedes ahora". De manera cortante, que no estaba en absoluto en armonía con su comportamiento habitual, lo había despedido.
El hecho nos entristeció y muchos abrigaron sentimientos no tan serenos hacia nuestro Comandante. Nos sentíamos defraudados de algo que nos importaba, que sentimos que nos habíamos ganado con dos años muy duros de estudio y sacrificios.
Obviamente nos decidimos, estábamos acostumbrados a otra cosa, pero esa noche la cena no fue tan feliz como debería haber sido y las habituales risas, canciones y chistes típicos de la última noche en la Academia no hicieron eco en los dormitorios. Después del enfrentamiento, nos acostamos en silencio en la oscuridad, con los ojos bien abiertos, mientras pensamientos y recuerdos se sucedían en nuestras mentes y nuestros corazones latían rápido.
Se acabó, fue duro pero lo logramos. Mil pensamientos revolotearon en su cabeza. ¡Cuántos recuerdos, cuántas veces estuvimos a punto de renunciar a todo! Cuántos buenos y malos momentos para recordar, para guardar en el corazón como cosas sagradas para no perderse con el paso de los años.
Esperábamos el habitual chisporroteo de los altavoces, las descargas y los típicos ruidos producidos por los operarios en el tocadiscos que pronto nos invitarían a dormir con el silencio habitual. Pero no pasó nada y pasaron los minutos. ¡¿No se nos concedió ni siquiera el silencio habitual ?!
Entonces, de repente, una dulce melodía comenzó a difundirse. Al principio apenas nos dimos cuenta, pero luego nuestro corazón comenzó a latir rápido. Pero no vino de los altavoces sino del patio. Corrimos al unísono hacia las ventanas y las abrimos furiosamente. No lo podíamos creer. Toda la fanfarria del 8º Regimiento Bersaglieri, plumas al viento, nos dedicó las notas conmovedoras del Silencio desordenado. Fue el regalo de nuestro Comandante, un regalo hermoso, inesperado y conmovedor. Fue magnífico.
Pocos pudieron contener las lágrimas. Un atronador y sentido aplauso llovió desde las abarrotadas ventanas de los dormitorios sobre esos buenos Bersaglieri cuando la última nota dejó nuestros corazones. ¡Gritos de Viva l'Accademia! ¡Viva los Bersaglieri! ¡Viva el Comandante General!
Ahora podríamos dejar Mamma Accademia con el corazón sereno. Nuestro Comandante nos había dado la última lección: a veces el corazón está antes que las regulaciones. Nunca más lo olvidaríamos.
