[Un hecho que realmente sucedió, descrito por quienes escucharon el testimonio directo]
Fue voluntario. Uno de los que nunca retrocede. No de los que se jacta ante sus amigos de tener suerte "porque estoy en un lugar donde no cagas".
Él, en lugar de nada, comenzó a ayudar a los demás. Fue un verdadero bersagliere.
Amaba su trabajo, como un fraile ama su bendita pobreza. Si no podía entrenar lo suficiente, dispararía al campo de tiro.
No estaba enamorado ni de los brazos ni de la guerra. Mucho más simplemente, pensó que ser preciso siempre marca la diferencia, y cuando tienes un arma en la mano, la diferencia es muy importante: la vida o la muerte.
Sobre todo si no puedes matar a nadie con precisión.
Las balas giran, giran ... pero básicamente van a donde quieres, si puedes señalarlas bastante bien.
La suerte en estas cosas no existe. La bala va a donde tiene que ir.
Un día, en una actividad "caliente" real, mientras estaba sentado en el asiento delantero de una máquina virtual, del lado del pasajero, de repente vio que se rompía el parabrisas, atravesado por una bala.
Instintivamente, se aferró al agarre del rifle Stayer que sostenía entre sus piernas, listo para reaccionar ante el ataque. Pero la mano, que fluía en el cañón, percibió inmediatamente un defecto.
El golpe la había golpeado, haciendo inútil la escopeta, pero permitiéndole contar esta historia.
Desde entonces las leyes de balística permanecen inalteradas.
La bala va donde tiene que ir, si te ocupas bien ... y con un pequeño culo.
