"Para que puedas superar la superficie de este desierto"

(Para Andrea Pastore)
10/03/14

[Una historia que realmente sucedió en Afganistán que tomé nota y que propongo de manera mediada

Hola, mi nombre es Nabil, soy el hijo de Jalad Khan y pertenezco a la tribu Alizaee. Nací y viví en Shewan, en la tierra de los afganos.

Les contaré esta historia para que puedan comprender, para que puedan tocar al menos la superficie de este mar de arena que me rodea y que siempre ha llenado mi corazón.

No sé cuántos años tengo; cuando los del ejército regular me capturaron dijeron que podría haber tenido nueve o diez años, sinceramente creo que tengo más. Creo que ya soy un hombre.

Vinieron a buscarme por la noche. Estaba durmiendo en mi alfombra, con una nueva manta que mi abuelo, Aga Mohammad, había recibido de los occidentales, en la última distribución de ayuda. Una manta que calentó poco, tal vez porque no era de lana, pero ... ¡mejor que nada, por cierto!

Entraron de repente, sin gritar como suelen hacer. Me llevaron y me sacaron, cargaron en el auto y subieron a su base. Me registraron cuidadosamente y me llevaron a una habitación de concreto gris. Estas casas de los occidentales son realmente extrañas. ¡Usan tanto hierro y cemento que podríamos construir un nuevo pueblo! Al principio no me trataron mal, me dieron una manta, un trozo de pan y un poco de sopa con patatas y carne. Yo decidi comer En la parte inferior está el alba y empieza a tener hambre. En casa teníamos doce años y toda esta comida que nunca hemos visto.

En la habitación donde me trajeron, luces blancas penetran en mis ojos. Después de comer, me dormí profundamente, para no darme cuenta del tiempo pasado.

Me despertaron con una patada en la espalda. Me doy la vuelta y me encuentro frente a cuatro hombres. Dos son Azara, no altas, con manos regordetas y caras aplastadas. De las dos, solo una está armada. El otro, como le hablan, debido al profundo tono de respeto con el que acepta sus palabras fuertes, debe ser el líder. En cuanto a los otros dos, recuerdo el tono de la voz. Ellos son los que me sacaron de la casa.

El sueño profundo en el que me había caído me dificulta entender exactamente lo que dicen. Tienen acentos extraños y fuertes. Todos ellos son del norte.

Una fuerte palmada, entre la mandíbula y la oreja, me hace estremecer. No recuerdo quién me lo dio, solo recuerdo la voz del jefe que me pedía, en tono sereno, que decidiera ser un talibán. ¡Qué pregunta tan absurda! Vemos que es un Azara, no entiende o tal vez no puede entender. No he decidido ser un talibán, como tampoco he decidido ser afgano o nacer en Shiwan. Dios lo quiso, me escribió todo esto y yo hago su voluntad.

 

No es la primera vez que me secuestran, ya sucedió, después de la gran batalla contra los estadounidenses, cuando llovieron bombas desde el amanecer hasta el anochecer en nuestras cabezas y al final hubo cientos de muertos. ¡Cuántos lamentos frente a las casas destruidas, cuánta sangre, polvo y moscas por todas partes!

Cuatro días después de la batalla, un mullah entró en nuestra casa por la noche. Mi padre se levantó y lo recibió con respeto; No podría haberlo hecho de otra manera, se conocían desde hacía años, podrían haber tenido la misma edad. El mulá era de la tribu Ashagzai y desde hace mucho se dice que se refugió en las montañas, esas mismas montañas que los Mujaiddins usaron como fortaleza contra los rusos. Pidió comer, lo hizo sin respeto. Sus ojos estaban rojos y caminaba nerviosamente en la habitación. Me arrastré lentamente de mi alfombra para ver y oír mejor, cuando una mano me agarró y sentí que me levantaba. Esos penetrantes ojos rojos se clavaron en mi corazón, un intenso olor mezclado con miedo, agudizado por el hecho de que mi padre, en lugar de defenderme, para arrancarme de las manos del gigante comenzó a quejarse, a llorar, a rogar que perdiéramos porque no no teníamos nada

El mullah se echó a reír a carcajadas, escupiendo en su cara los granos de arroz que aún estaba masticando. Me apretó la cara con el pulgar y el índice y luego se volvió hacia mi padre y dijo: "Tienes un buen hijo, ¡lo quiero para mí!" Papá se quejó, siguió llorando. El mullah lo pateó al suelo y me arrastró lejos.

 

Me froté la mejilla rígida mientras Azara con el rifle me preguntó con indiferencia dónde estaba escondido el mullah Sahid. No contesté y otro fuerte Sybone me tiró al suelo. Fue el segundo de una larga serie. Escupí un diente y luego perdí mis sentidos.

En mi segundo despertar en esa gran habitación gris, con sus intensas luces blancas, me encontré frente a un occidental acompañado por un afgano vestido como él. Tenía que ser uno de la coalición aliada, un perro infiel acompañado por un traidor, por lo que los llamó Mullah Sahid. Escuché por primera vez que Occidente hablaba un idioma con sonidos redondos, mientras que el otro traducía, dirigido a uno de los ejércitos regulares que yo entendía que era, pero que, desde mi posición, no podía ver.

"¡Es solo un niño!", Dijo insistentemente el occidental. "¿Qué hago con eso?" Si mi comandante lo sabe, me ha desollado vivo.

El soldado afgano respondió: "Es un talibán, confía en mí, puede decirnos muchas cosas".

A la tasa de bofetadas y sopa de carne, no recuerdo cuántos días estuve encerrado allí. Estoy seguro de que faltaban cuatro dientes de la apelación. Azara, el jefe de los soldados del ejército regular aquí en Shiwan, me visitó varias veces, pero nunca respondí sus preguntas. Parecía algo molesto, pero me resistí. Despertamientos más bruscos y patadas en la espalda.

Entonces, un día, una voz familiar en el fondo de la habitación. Entrecierro los ojos para ver mejor. Es el Sí, es mi padre! Estoy feliz y al mismo tiempo asustado. ¿Le habrán atrapado? ¿Has venido a buscarme? Pero, ¿cómo podría? Esa noche, el mullah Sahid le dijo que yo era lo suyo y que tendría que hacerle compañía día y noche.

Detrás de él estaba el élder Jahmagol, un hombre cuya voz llega a las mentes y los corazones de todos, en Shewan.

Se me acercaron. Eran tres: mi padre, Jahmagol Khan y el jefe de los soldados de Azara. Luego, detrás de todas las demás Azara, la del rifle.

Jahamgol Khan me miró fijamente y le susurró al jefe de las fuerzas armadas: "Sí, él es el amante de Mullah Sahid, el hijo más hermoso de Shewan y lo quería para sí mismo, quieren todo para sí mismos, la comida, el agua, las mantas. , todo ".

Después de un momento, con la penetrante mirada que lo distingue, miró a Azara y siseó: "Sé que harías lo mismo, por eso no siento estima por ellos ni por ti".

Se alejaron. El Azara trajo una alfombra de té y frutos secos. Comenzó una discusión acalorada, pero aparentemente tranquila. Los dedos se unieron con sus pulgares al contar números: muertos, explosiones y casas destruidas. Los grandes gestos describían refugios y remedios, para evitar que todos pagaran por una guerra que tenía que librar de todos modos. Mi padre se echó a llorar de nuevo.

Finalmente, encontraron un acuerdo. Hubiera sido liberado tras el pago de un rescate, y con la promesa de que si hubiera estado recibiendo incluso con los insurgentes, que se yo y mi padre matar habría sido capturado y procesado, donde los talibanes.

Elder Jahmagol asintió. Parecía un trato justo.

Salí de esa habitación lentamente, casi de puntillas. Era de noche, desde el norte soplaba un viento tenso, haciendo los disparos cada vez más cerca.

 

Mullah Sahid se preparó para escapar. Me acuesto sobre su alfombra. Poco después sentí que la manta de mi cuerpo desnudo se levantaba. Tuve tiempo de observar el destello en los ojos de la azara con el rifle. Adiós!